AS MULHERES FATAIS TÊM LÁBIOS QUE NÃO FAZEM REFÉNS

De joelhos no soalho
Onde um escaravelho
Se passeava
Ao sabor da indolência

A mulher abocanhava
Com uma competência doce
E feita de meiguices
O falo hirto do senhor João

Cabeça vem, cabeça vai
Num carrossel de lábios
Língua, gemidos, prazeres
E duas gotas de suor

Quando o senhor João explodiu
Em jactos de malte e açúcares
Bem nas goelas da mulher
Surpresa e estupendamente indefesa

A sua cabeça bateu com estrondo
Na parede onde estava o quadro do menino a chorar
E a sua nuca estoirou como um ovo podre
E o sangue pingou sobre o escaravelho que ia a passar

Há broches assim

Mas são raros


Dick Hard




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